Размышления о бардах

Негде пальцем сунуть в карту, каждый третий – есть поэт, обнаглели наши барды, никакой управы нет. Как хотят, играют словом, каждый третий – есть прохвост, если верить Третьякову – вовсе нет на небе звезд.Что творится в этом мире, я всю ночь не спал вчера, говорят, что звезды – дыры, а луна-то – не дыра. Бьются в творческом экстазе по эстраде на краю, из-за этих безобразий я весь месяц водку пью.

Проезжая, видел дачу, где живет известный скальд, там с митяевской подачи расписали весь асфальт, где нашел такое слово мелкий местный идиот, точно знает участковый, он с ним летом пиво пьет. На концерт пошел от скуки, зять билетом угостил, там опять маэстро Кукин в зал тумана напустил. Из тайги вернулся рано. Почему? Больной вопрос. Вроде ездил за туманом, а вот денежку привез.

Выключаю телевизор, возмущаться нету сил, говорят, Качан Владимир Клавку все же соблазнил. Измельчал акын российский, ох, заметно измельчал. Лучше б пели по-английски, чтобы я не понимал.