Я на грани, я устал, как Дон Кихот, сражаюсь с ветром.
Слова мои об стены — сталь, в труху и пыль, и безответны.
Словно маленький кораблик, что ветра загнали в лёд.
Нет, пробить их невозможно, жду, когда весна придёт.
Может быть, растопит льдины, понимание нам даст,
воздух станет чистым, мирным, а не пыльным, как сейчас.
Задыхаемся и таем, нас всё меньше день за днём.
Где мы, кто мы? Суть теряем, и не той тропой идём.
Заблудились, потерялись, в зимней, зябкой темноте,
идём на ощупь к чёрной двери... но не к той, что в "Пустоте".
Эта дверь словно граница между новым и былым,
перед дверью пыль и сажа, а за ней — мечты и мир.
Мир не миру — то не в силах наши чувства дать Земле.
Но если мир придёт к нам в души — вот победа, нет войне.
Я устал, и ты устала, мы друг другу не враги,
хватит воевать упрямо, нет в сражениях любви.
К Насте II
© Copyright: Артём Курбатов, 2016
Свидетельство о публикации №116011205800
Свидетельство о публикации №116011205800
Рецензии