Сорок строк

Здесь как-то холодно. Послушай. Шёпот.
Это я шепчу.
Молитву.
Чтобы понять, что я тобой дышу.
Ты слишком далеко, и в то же время близко
И я боюсь обжечься в сотый раз.
И оказаться в комнате, где стол, перо и миска.
Чтобы писать. Писать. Писать. И жрать...
Объедки, как дают дворнягам
Один кусок на десять морд.
Опять проснётся, что когда-то спрятал.
Тот сон. Притон. Сейчас он стерт.
Тот сон. Тот самый сон. И смерть
Того, кто был во мне, и появленье мрази
Я помню все, ведь память не стереть.
Я чистым был, теперь я безобразен.
Здесь холодно. Не потому, что грешен,
А потому, что рядом нет тебя.
Ферзи здесь давят пешек. Дальше пешим
Шагай вперед, чтобы подняться до ферзя
На том конце доски. Нельзя стоять на месте.
На месте тот, кто слаб. Такой, как я.
Я в глубине души, я неизвестен.
Мне не осталось ничего, кроме нытья.
Молю тебя, достань меня отсюда!!!
Не дай мне ошибиться на твой счет.
Когдя я прышал вниз без парашюта
Внизу меня встречал мой личный черт.
«Я дам тебе вторую жизнь»-сказал он,
«но это будет твой последний шанс».
С тех пор пять лет шатаюсь по казармам.
Учусь. Из класса в класс. Из класса в класс.
Учусь. Любить и ненавидеть. Слепо
Идти за тем, кто предает в конце.
Ищу во всех тепло. Его там нету.
Есть только мелочность. Тут не спасет пинцет.
Ты просто верь. В себя. В меня. И в нас
Ты просто верь. Мне большего не надо.
Ведь здесь концлагерь. Скоро пустят газ.
А мне всего лишь десять метров до ограды...