Не писал и не писалось.
Душу пучила усталость.
На плечах моих повисло,
Лет беспутных коромысло.
Раньше жизни смысл не мучил.
Так, лишь облачка, не тучи,
А теперь летят недели.
Чувства смолкли, огрубели.
Как всё мимо, как всё плохо.
Дни просыпаны горохом.
Как мне грустно, братцы-братцы -
Мне не будет восемнадцать.
Не писать и жизнь пропала,
Но желаний мало, мало.
Все ушли и даже муза,
Где-то в Ялте греет пузо.
И Пегас бескрылой клячей,
Морду грустно в ясли прячет.
Собирать пора ошметки,
Спи мой критик, спи мой кроткий.
Тихо перышко со скрипом,
Буквы мажет мертвым криком.
Ах, послать бы всё подальше.
Сколько лжи и сколько фальши.
Неужели счастья нету?
Как ты не кидай монету,
Как не загадай добро -
Всё ложится на ребро.
мертвым криком...
© Copyright: Юрий Экгардт, 2016
Свидетельство о публикации №116011204075
Свидетельство о публикации №116011204075
Рецензии