Краски

Жил на свете один художник.
Он мечтал в черно-белом цвете
Показать все красоты мира,
И все краски, что есть на свете.

Он мечтал, и мечтою живя
Все картины, начав с черной краски,
Рисовал, позабыв про себя
И не зная любви и ласки.

Он искал вдохновенье в покое,
Он искал его средь горных скал,
Но не мог он понять, что такое
Красоты первозданной оскал.

Все творения, что выходили
Восхищали вокруг толпу.
Говорили: "Ну что за гений!
Черно-белою сделать грозу!",

"Ах! Какой тут глубокий черный!",
"Ох! Как много оттенков в нём!",
А художник, всё ждал, ну кто же?!
Кто увидит в ночи то, что днём?

Так он ждал бы еще очень долго,
Но в один, не прекрасный день,
Без надежд и без всякого толка
Сел он в парке. На лавочку. В тень.

И подсела на лавочку рядом,
В белом платье и светлом плаще,
Та, что мимо скользнувши взглядом,
Оставляет лишь раны в душе.

И одну, очень яркую рану,
Нанесла она в сердце его
И впервые не в черную краску
Кисть художника занесло.

Ярко-алый и желто-зеленый,
Тёмно-бурый и сине-седой,
Что бы выразить чувства достойно
Он не мог обойтись лишь одной.

Та картина, что тайно и страстно
Рисовал он зеленой весной,
До сих пор восхищает бесстрастно
Всех влюбленных своей красотой.

Если мы, обладая охотой,
Захотим поделиться душой,
То не сможем сыграть одной нотой
И не выскажем краской одной.