Мне нельзя надеяться на чудо,
Знаешь, чем не шутит черт,
Может быть, физически я жить и буду,
Но морально буду мертв.
Опьянен я счастьем и наивен,
И беспечен, как глухарь.
На меня любовь обрушилась, как ливень,
И горит души янтарь.
Все прекрасно, но я вдруг себе представлю,
Что меня бросаешь ты,
Что мороз и ночь взамен того, что славлю,
Что замерзнут все цветы.
111
© Copyright: Виталий Бутов, 2016
Свидетельство о публикации №116011203245
Свидетельство о публикации №116011203245
Рецензии