Не трепещите листья на ветру,
Сорвавшись попадёте в лужу.
Я вас из памяти сотру,
Встречая рвущуюся стужу.
Голос, посланный во тьму,
Вернулся эхом еле-еле
И, что принёс он не пойму,
Стоя у скорбящей ели.
Есть талантливые несчастливцы,
Есть безголосые с "фанерой",
Они скрипят, как половицы
Иль воют раненной пантерой.
И некому сказать им прямо,
Без жалости их остудить.
Нельзя ж без голоса упрямо
"Металлом" уши нам лудить.
Не трепещите листья на ветру...
© Copyright: Яков Зильберг, 2016
Свидетельство о публикации №116011202092
Свидетельство о публикации №116011202092
Рецензии