И календарь повернется вспять...

Когда все исполнится, - на часах, пробьет  12 с высокой ноты.
И календарь повернется вспять, неважно станет всем кто и что ты.
И скрипнет старой двери засов, что заржавел в дни разлук и странствий.
И я открою дверь в эту ночь – уюта, блага и, – без дистанций.

Хотя, придумано сто причин, а без придуманных – ровно двести,
Я снова жду тебя под дождем, на том же самом, знакомом месте.
И я пытаюсь опять писать об идеалах и вечных темах.
Но, ты приносишь свою печаль, свои заботы – все между делом.

И застывая на резком звуке, ты не допишешь ни слов, ни ноты.
А я – да мне по душе такое – когда, как мертвый – все самотеком.
Ты отрекаешься трижды – вспомни, что это шлюз для других последствий.
Но, как и прежде, там нету дома, где не оставишь хоть каплю сердца.

И странный дождь в январе печальном, он – будто спорит со мной ли, с нами.
Но, кто-то станет ключом от двери, а кто-то – отзвуком привокзальным.
И суета всех аэропортов, и полутемных подъездов призрак –
Они вернутся, возможно, скоро, в рутинный бред апатичной жизни.

И счет уж выставлен, нет, не в деньгах. За дни мы платим всегда по счету,
Листая старенький ежедневник, или куда-то спеша в субботу.
И отрекаясь от мыслей чистых, мы за бываем – вернется к нам
Все горе маленькой той синицы - как месть всем пойманным журавлям.