Мне мой город вдруг стал мал,
И квартира будто бы клеть.
Я в улыбке вижу оскал,
В занесённой руке – плеть.
И списать на погоду бы всё,
Гадкий кофе, бессонницу, грипп.
Только будто чужое лицо
Открывает мне зеркала вид.
Мне родная страна, как тюрьма,
Из которой смертелен побег.
Расфасуют в пакеты дерьма,
Продавая в обёртке конфет,
А ты будь патриотом и жри,
Запивая прокисшим вином.
А не хочешь – так с голоду мри.
Может, «Мученик!» - скажут потом.
13.12.15
Конфеты
© Copyright: Мария Мартышкина, 2016
Свидетельство о публикации №116011211576
Свидетельство о публикации №116011211576
Рецензии
