К Поэзии

Нет, ведь даже не распяли – 
Нет креста, и нет гвоздей.
И библейские печали
Не сомкнули свод над ней.

Не грозили эшафотом,
И не звали на дуэль.
Поманили антрекотом,
Предложили крепкий эль.

Ненавязчиво шептали:
«Быть святой нельзя… Пойми».
Жалко... Лучше бы распяли,
На костре земном сожгли.

Ведь тогда… Тогда б воскресла!
А из пепла бы взошла!
Ну, а так – как встанешь с кресла,
Коль в загуле, коль пьяна?

Коли рифмы растеряла?..
Что за мелочь! Есть верлибр.
Словом – «Вас тут не стояло.
И без рифмы мы –  вер.... ли...»

Упрощаю?.. Умираю!
Зла, как ведьма. Ты прости.
Я без дактиля страдаю,
Мой анапест не в чести.

Пятистопный ямб любимый...
Ах, как били за него!
Стих конвертиком сложили
Под расстрельное письмо.

Пригвоздили приговором...
Что ж на помощь не пришла?
Заплетающимся словом
Оправдала их дела.

Кто здесь глуп? А кто с приветом?
Кто предательски жесток?
Разве можно так с поэтом –
Без любимых рифм и строк.

Отпою тебя рассолом,
Окроплю живой водой.
Будь любовью, верой, домом.
Будь, Поэзия, со мной!

Не бросай меня в морозы,
Через время – пронеси.
Коль сестра, прости за слезы,
От бездомности – спаси...