торг

мир рассыпается перед глазами,
крошится на тысячи мелких холодных льдин
и каждое из отражений не то что за,
но упрямо к тому, что ты ветрен и нелюдим.
и на каждом кусочке, в изящной волнистой рамке,
абсолютно другое значение прежних рун,
ты боишься читать и молчать, но промазал в дамки -
там тебя не дождутся, победный разлив улун.
закрывай глаза, отрекайся от личной правды,
набирай на нитку бусины нужных фраз,
будто здесь еще тебе искренне будут рады,
отсеченной рукой продолжающему рассказ.
гладь экрана терпит, ночь терпелива тоже,
у когтистых знаков нет голоса, потому
ты их любишь сильнее, чувствуя, что не можешь
зачеркнуть, заклеить, вытянуть их в струну,
из клубка змеино сплевшихся длинных строк.
отрубить бы разом, пока не окаменел,
да отлить в монеты чешуйчатое серебро.
его хватит чтоб откупиться. должно. /не мне/
но не стоит сейчас о том, чему нет цены.
у таких торгов на кону было сердце-птица.
чёрт бы с ней, беспокойной, бьющейся у стены
хрупких ребер - тебе вовеки не расплатиться.
`Maks Lis (c)
#стихи