Нью-Ирк

Центр города. Гиперболичная урна.
Рог изобилия. Лик сумасшедшей старухи.
Скучный музей. Речь незнакомца сумбурна.
В местных газетах слегка запоздалые слухи.
Тощие старые суки спят на тротуарах.
Хмарные хроники. Храмы. Хромые бродяги.
Солнца поэзы и драмы дымят в кулуарах.
Всюду пылюка и запах дешёвой бодяги.
Виды роскошные: блеск, старина и помойка.
Скупщики золота, шлюхи, бомжи и цыгане.
Вечная, вечная, вечная, вечная стройка.
И магазинов ряды тебя держат в капкане.

Берег реки Ангара - это тоже надежда.
Всё, что древнее, чем МЫ нас способно утешить.
Завтра-вчера, этот город по-прежнему МЕЖДУ,
Люди-дома-мизансцены для города - ветошь.
Где-то звенят ( не цикады) другие созданья,
Ходят трамваи, художники пишут картины.
Новый Иркутск, ты больное дитя Мирозданья.
В этой болезни с тобою мы неразделимы.
Пальцы по клавишам лепят тебя для потомков.
Буквы и строки слагаются ровно в страницы.
Холодно, ласково, трепетно, колко и ёмко
Память об этом надолго ещё сохранится.