мы учились смеяться на улицах зимнего холода
продрогая от дикого зимнего холода.
проникали в чужую вселенную,
заводили бесседу душевную и откровенную.
и внутри наступала нега.
на снегу появлялись записки влюблённого.
как же жаль, что весною расстаят снега,
вместе с чувством возвышенного и вознесённого.
но и то не беда.
жизнь прокатится быстро по улицам Юности, Зрелости, Старости.
кто успел - тот вдохнул свой глоток счастья сладости.
кто-то вовсе исчез и одрябнул безлико,
не издав и последнего вздоха иль крика,
пусть и было бы это чуть дико.
на коня бы залезть, и в гриву вцепившись,
пуститься в галоп.
за спиною прошепчат:
"дикарь он и остолоп".
ну и пусть через милю, споткнувшись,
разбить себе лоб.
это лучше, чем жить, как последняя скряга и жлоб.
разрывая на части остатки душевного храма,
не стыдясь, погружаясь в глубины протухшего срама,
нет дороже для сердца,
чем слово дрожащее "мама".
отчего же вся жизнь не комедия
- драма?
снова небо свенцовыми тучами стянуто
и душа, как струна, в предпоследнем аккорде натянута.
силуэт застывает в своей бесконечности.
время - лишь элемент сущей вечности.
и застынет однажды и мой циферблат.
я умчусь, не увидев Арбат...
Свидетельство о публикации №116011102789