А.П. Чехову
Проснувшись зябкою весенней ранью,
Я понял: жизнь не стоит и гроша!
Здесь пахнет от людей какой-то дрянью,
И тряпкою становится душа.
Холодное и злое мирозданье,
Короткая и жесткая кровать.
Запутано, исколото сознанье…
Да, здесь лежат, чтобы потом не встать!
Цари, пророки, гении и судьи,
Разбитые, расколотые судьбы…
Здесь Господа ругает местный Кант.
По серым коридорам ходят люди,
Никто уже не дышит полной грудью,
И совесть, словно вечный арестант.
Палата номер шесть
© Copyright: Афанасий Ботяновский 2, 2016
Свидетельство о публикации №116011112297
Свидетельство о публикации №116011112297
Рецензии
