Художник - природа

Дождями размытую землю
                Засыпало, замело.
От снега искрящего, белого
                Стало и ночью светло.

Так странно и неожиданно –
Ведь только октябрьская тьма
Серой тоской, невиданной
Долго томила меня.

Играет природа красками,
Как пьяный художник в тоске,
Давно обделенный ласками,
С палитрой в дрожащей руке.

Весной не жалеет зелени,
Повсюду кладет малахит.
Затем, потакая времени,
Цветами его окропит.

Набросок картина сменяет –
Природы родной полотно.
Палитра пустеет, теряет,
Исчезли все краски давно.



Их щедро истратил художник
На осень во всей красоте,
Но смыл их докучливый дождик,
И скрылся в ночной черноте.

Остались лишь в банке белила,
Они не годились весной.
Их осень совсем не любила
И лето прошло стороной.

Тоскливой октябрьской ночью
Ту банку художник взял,
Зажав в руке кисть очень прочно,
Он все белизной покрывал.

Голые ветки деревьев,
                Дрожащие на ветру,
И от дождей сырую
                Пожухлую траву.
Темные скучные крыши
                Одиноких домов,
И даже тонкие нити
                Натянутых проводов.

Утром все засияло
                В невиданной белизне.
Это зима предстала
                В девственной новизне.
11.11.15г.