По спине проходит искрами беззастенчивыми ток.
По языку сухого белого вина глоток,
В голове мыслью пурпурной - ты не сделала шаг.
Двери заперты, здесь засада. Уходить бы надо.
Затвор.
Щелчок.
По земле тащит плащ давно уставший, приболевший Бог.
Исхудал, щёки впали, взгляд потух. Совсем он плох.
За стеной притаился, подножку поставил враг.
Пробки выбиты, тьма. Бесята сбегают из ада.
В упор.
Молчок.
По спине проходит искрами...
© Copyright: Рабазова Марина, 2016
Свидетельство о публикации №116011001736
Свидетельство о публикации №116011001736
Рецензии