Сейчас

каждый вечер, когда падает занавес,
актёры снимают маски и оставляют одежды,
есть человек в толпе, где много множеств людей
устремляются вперед,
по подземному тоннелю к поезду домой.
и этот человек каждый вечер стремится в шалаш,
то на вокзал, то в прибрежный киоск,
магазин,
на спектакль, держа в кармане плаща старую афишу
небольшого, но уютного театра,
в кафе, на проспект, в церковь,
в парадную незнакомого дома,
что притянул к себе мужской рукой
счастливого в прошлом безумца.
сегодня -
лишь окна неправильной формы
горят, обнажая реальность бытия
десятков и сотен граждан,
не жаль.
путь не имеет конца,
пока случайная тропа в случайный вечер
не столкнет с рутинных рельсов
будь то в первый снег или в летний
северный ливень,
окрашенный в нежно-серые тона.


Рецензии