Оркестр. Скрипки. Вечер.
И отражение сонных фонарей,
Зажгутся скоро в окнах свечи
На улице заметно холодней
Листы, зеленый цвет которых
Напоминает летний день
Веселых и прекрасных, смелых
От них осталась только тень
И опадая, золотят дорожки,
Мощеные вельможам всласть
И черные, натертые сапожки
Им не дают совсем пропасть
Под пение ветров осенних
Под звуки затерявшихся цикад
Стоишь ты тут, в рядах соседних
И ищешь чей то жадно взгляд
Оркестр разложил все инструменты
Готовы все и скоро грянет гром
И первые уже аплодисменты
И не отложишь это дело на потом
А он тебе уж больше не сыграет
Его ты больше не увидишь здесь
И он теперь другую обнимает
И только ей принадлежит он весь..
Точка. Точка. Точка
© Copyright: Кирилл Белоног, 2016
Свидетельство о публикации №116011010939
Свидетельство о публикации №116011010939
Рецензии