Метут, метут метели,
Холодные снега.
И наметают в двери
Сугробы, как стога.
Пронизывают память
С теплом любимых рук,
Под снеговую замять
АккОмпонементом вьюг.
И словно бы нарочно
Вне времени, одна,
Звенит в душе бессрочно,
Мажорная струна.
Надеждою в сочельник
Под святочной звездой,
А в доме пахнет ельник
И задремал покой.
Сочельник
© Copyright: Илья Бриль, 2016
Свидетельство о публикации №116010909839
Свидетельство о публикации №116010909839
Рецензии
Интересное мелодичное стихо. К удачам, Илья! Кусочек его - прошу прощения! - увидел таким:
"ЛЕТЯТ, пронзают память -
ТеплА Б любимых рук! -
Под ЛЕДЯНую замять
ВОСТОРГИ ЭТИХ вьюг."
С почтением,
Олег Евгеньевич Тарасов 13.07.2019 09:43 • Заявить о нарушении
"ЛЕТЯТ, пронзают память -
ТеплА Б любимых рук! -
Под ЛЕДЯНую замять
ВОСТОРГИ ЭТИХ вьюг."
С почтением,
Олег Евгеньевич Тарасов 13.07.2019 09:43 • Заявить о нарушении
Извините Олег Евгеньевич за позднее прочтение вашей рецензии.Раньше не получилось. У каждого автора есть своя внутренняя ритмика того, что он пишет. Вы чувствуете так, я по другому. Это наш внутренний мир, который мы храним. Спасибо вам за прочтение и работу вашей души. Буду рад вас видеть у себя и с удовольствием заходить к вам. И.Б.
Илья Бриль 17.07.2019 16:51 Заявить о нарушении
Илья Бриль 17.07.2019 16:51 Заявить о нарушении