Слёз пустых, не нужных - мёртвая вода,
глупо выкорчевывать из тела раны.
Врачевала мгла поутру, очень рано,
мир, что был так болен некогда "тогда",
опуская в осень, в золотые листья
холмик недвижимый с кенотафом истины,
что ещё вчера, казалось, была всем,
и венчала горы, попирая смерть.
Мимолетное
© Copyright: Абаоаку, 2016
Свидетельство о публикации №116010908122
Свидетельство о публикации №116010908122
Рецензии