Выдавленный

В очередной раз, выдавливаю стих,как кровь из пальца.
Казалось,годом раньше,что легко все.
И с новой строчкой пропадает цвет румянца
На моей шероховатой,смуглой коже.

Что за вздор? Румянец? На смуглой коже?
"Это же редкость :по законам анатомии,
Физиологии" -кричали мне,те рожи,
приверженцы гражданских демагогий.

Мысля моя и слов игра,посыл сюжетов
Заточены,направлены,заострены на местность,
Где невозможно  бытие тупых секретов,
Где слово,все-таки,наполнит,все же,честность.

И кожа обретет румянец,хоть заоритесь,
Хоть задохнитесь,вместе со своими правилами.
"Я слышал голос твой"-сказал мне мой хранитель.
Ну что? Не получилось все ж наполнить фабулами?

Налить духовностию? Присутствием силы? Воем?
Знаком вопроса? Плачем детских приютов? Точкой?
Скажи мне ,Знающий,зачем все так устроено?
Зачем события становятся цепочкой?

Я враг свой,ваш враг,враг планеты.
Я пломба в челюсти заезжанного стиля.
Сбиваются,не получаются- все попытки пируэтов
В этом ,подогнанном под сферу  , мире.

Разнообразен шепот ,говор зданий,свет,
Моя постель,порой,людьми разнообразна.
Я помещаю сюда,свой тупой секрет.
И в нем,все то,отчего МЫ- прекрасны!