Мне наплевать, что ямы, что вершины.
С мечом прийти, иль притащиться на щите .
Мне все равно не видеть Вашей мины,
Когда положат отдыхать меня в земле.
Юродивый, голодный после спячки,
«Святой» - как первый божий человек,
Я руки завязал – не расчесать болячки,
Вообще не интересен горький снег…
Вам кажется, что Вы меня купили?
Вы прогадали я не стою ни чего.
Не думайте, я не сгущаю краски,
Теперь вода - не красное вино.
Я положил на все Ваши поступки,
Мне не устать осколки собирать.
Но точно знаю - не доем остатки
Я брезгую, после кого то доедать.
Кому то нравятся, когда его ласкают
И голос ангельский бесцеремонно врет.
Мне по душе похожим быть на стаю,
Она свободна и падали не жрет.
Мне наплевать, что ямы, что вершины.
С мечом прийти, иль притащиться на щите.
Вот только бы не сдохнуть от ангины,
Но пресмыкаться больше точно не по мне…
Почти о себе
© Copyright: Павел Шеховцев, 2016
Свидетельство о публикации №116010911854
Свидетельство о публикации №116010911854
Рецензии