Для кого писать?

У меня в запасе вдоволь ручек,
И бумаги много на столе,
От таланта тоже не отлучен -
Слышал, что толкуют обо мне,
Мол, поэт известный – Адалло.
Мне к чему хвала и превосходство,
Слов пустых и славы помело,
Если время с яростным упорством
Сжатых рук разжать мне не дало?
Что за дар никчемный – стихотворство?

Мне найти скалу не удалось,
Чтоб, спиной к ней стоя, прислониться,
В камень неотесанный пришлось
Самому при жизни превратиться.
Разум помнит пройденную жизнь,
Сердце бережет былое строго.
Мог бы я аварцам послужить,
Поддержи они меня немного.
Были б в головах у них тома
Строк моих… Но, видно, не судьба…

Для кого писать? В чем смысл, аварцы?
Нравы, жизнь и знания убоги.
Мало среди юных и средь старцев
Знающих поэтов и их строки,
Тех, кто может видеть суть стиха,
Кто читал балладу об Али,
«Бахтику». .. (Чья ты, Бахтика?
Кто тебе балладу посвятил?
Я его величьем потрясен,
Болью твоей ранен и спасен).

Мир услышал о моем Хочбаре
Родом из Гидатля. Разве он,
Честь и доблесть племени аваров,
Замерзая,  бросился в огонь?
Нам такое предки завещали-
Лучших строк на свете не найти!
Разве не они нам честь стяжали,
Чтобы жизнь грядущую спасти?
Я бы здесь назвал их имена,
Дорогие мне, но всё не тают
Ваше задубевшие сердца ,
Ваших душ слова не достигают.

Как известно, только лето в силах
Разбудить в горах речной поток,
Грудь, что глыбой ледяной застыла,
Разве солнце не разбудит в срок?
Пусть из стали человек наживы,
Но коль ею болен, значит, слаб.
Жизнь его, слова, поступки лживы,
Всех продаст богатства жалкий раб.
За ценой не постоит, я знаю,
Местью не побрезгует, молвой.
Что ему стихи? Он не читая,
Отмахнется – толку нет со мной.

Впрочем,
Стихи, я знаю, не для стада пишут,
Не этим я сегодня озабочен.
И чабаны иль пастыри не ищут
Заветных книг. Сменяя поколенья,
Проводит время толпы чередой,
Но почему, свободны от сомнений,
Довольствуются люди пустотой?
«Сегодня»- это зверь. Особенный. И он
«Ничто» в событиях представить обречен.

В загробном мире
На мосту Сират
Я встану часовым и буду ждать
Всех пастырей, богатых или сирых -
Неважно. Я проведу экзамены, в которых
Нет права на ошибку, и покажу Всевышнему : опоры
Нет на земле прекрасному,
Презренны те, в ком веру он искал.
Что я могу еще? Во мне и силы нет.
Писать стихи - но для кого?
Что я снискал и где ответ?
Зачем страдать, стараться?
Ответьте мне, аварцы!

Перевод М.Шейховой