Пластинки

Выбирали с сыном новый компьютер. Случайно наткнулся в магазине на проигрыватель пластинок. Шикарная вещь. Куплю обязательно, решил я. Мой потерялся при переездах, уже и не помню когда.

Искал полдня свои пластинки. Всю квартиру перерыл. Не нашёл.
- Дорогая, ты никуда не убирала мои пластинки?
- В чемодан, ты же сам их собирал.
- Это я помню. А чемодан где? Он же вот здесь лежал, внизу, в шкафу.
- Он мне мешал. Я его в сарай убрала уже года два назад.
- Сарай?
- На даче.
- Там же сыро… Они испортились.
- Может, и не испортились. И вообще, зачем они тебе? В интернете слушай свои «квины».
- Это не то. Пластинки – воспоминания. Копил на них стипендию, первые зарплаты тратил, радовался очень. А чему мешал чемодан?
- Платья мялись из-за него. Видишь, они длинные и внизу…
- Да, я понял. Сколько их много. Я думал, это одно платье, а у меня что-то с памятью. А у тебя их два одинаковых.
- Они разные совершенно. Это с ромашками, это с герберами.
- А где твоё платье с облаками?
- Оно давно уже выцвело.
- Купи такое же, оно моё любимое.
- Мне тоже оно больше всех нравилось, но такие уже не продают.
- Ну, так сходи в ателье, платье ведь не пластинка. Раз уж мы на проигрывателе сэкономили.

Недоброе предчувствие не обмануло. Пластинки покорежились. Жена, надо отдать ей должное, решила пощадить мои чувства и сама их выбросила.
А платье вышло чудесное, даже лучше, чем было.