Я не писал стихов, быть может, вечность...

…Я не писал стихов,  быть может, вечность
И это время – в Лету стёртым смыслом…
Я потерял себя и ту беспечность,
Что окрыляет  нежности капризом.

С годами –  только память всё дороже
Взимает плату за растрату зренья,
И кажется  немыслимо–тревожным
Поддаться власти сумрачной сомненья.

- Ах, сударь…  Ваша «правда»  мне постыла! –
Я не плету интриг, чужды  уловки;
Средь светской лжи – предпочитаю виски
И шахмат спор – досужей  недомолвке…

Присядь к камину,  утомленный мальчик...
Пусть пламя –  унесёт твои печали,
Мы будем справедливыми едва ли
Давать оценку междустрочью  дней

Лишь помни о  любви,  той, – что в начале.
О долге и родительском причале,
Не   устрашись.  Не предавай.
 Не верь...

Излишне  поминать тех, кто не с нами:
 Их маски  так пестры,  друзья – врагами
Становятся тотчас
 Хочешь? – Проверь…

Но сохрани всё лучшее  теперь,
Не погаси в себе  заветов Божьих
И простотою,  так неосторожно, –
Не растревожь    зла  жалящую   тень…

Мой мальчик…  Под охраною небес   
Явится промысел в чреде причин – событий;
Узри,  будь чуток  гласу   интуиции,
С ним легче жить…  Гораздо  хуже – без...

Мон Шер,*  простите  старика  за сей  ликбез…



_________
*Mon Sher  - (фр.) – мой дорогой