Не нахожу себе я места.
Мысль, как заноза, в голове-
Мы далеки от совершенства,
Как листья черные в траве.
Минует время, станет тленом,
С деревьев павшая листва.
И в ледяном сне постепенном
Умрет поблекшая трава.
Сожгут листву иль на машинах
На свалку в поле отвезут.
Останутся следы на шинах.
Сон мертвый листья обретут.
И мы, несчастные, похожи
На эту мертвую листву.
Подумаю, мороз по коже,
Идет, как зимний хлад в траву.
Вновь в ледяном сне постепенном
Трава ложится всюду ниц.
Становится обычным тленом,
Не слышит ни пурги, ни птиц.
И люди, словно бы оглохнув,
Рассудок ясный потеряв,
Из пушек смертоносных грохнув,
Дерутся, смертью жизнь поправ.
Не видно в этом совершенно
Идеи жизни на земле.
Мы далеки от совершенства
Как листья черные в траве.
Мысль
© Copyright: Валентин Зубцов, 2016
Свидетельство о публикации №116010802851
Свидетельство о публикации №116010802851
Рецензии