Мои трубы трубят к грядущей весне,
Мои скрипки играют марш...
Я родился и вырос в другой стране
И я остро чувствую фальшь...
Эта фальшь разъедает, как жук кору,
Как ржавчина серую сталь...
Нас опять заставляют начать игру,
Но уже раскрошилась эмаль...
Та эмаль, которой покрыли дно
Древнерусских дырявых кастрюль...
В них хотели когда-то ставить вино,
Но оставили дырки от пуль...
И теперь без вина виноваты мы,
И теперь лишь терпенье и боль...
Нам твердят, что лишь шаг от тюрьмы до сумы,
И что снова сладкая соль...
Мои трубы трубят непонятно к кому
Мои скрипки без струн и смычков...
Я из трюма пытаюсь залезть на корму,
Но никак не найду нужных слов...
Мои трубы трубят...
© Copyright: Владимир Поздин, 2016
Свидетельство о публикации №116010812186
Свидетельство о публикации №116010812186
Рецензии
