А у нас с юморком, как и прежде,
Лишь о том, что под одеждой.
И уже никакой надежды.
Хоть стреляйте в меня, хоть режьте.
А поэт все слова мечет,
Угодить хочет в синюю вечность.
Но пока ждет его душный вечер.
Ни пить, ни курить нечего.
Натяну я из кожи парус,
Из своей я из белой парус.
Подниму так стиха градус.
Пот стекает со лба градом.
Вот плывут мои кости в небо,
Вам хотелось же зрелищ и хлеба,
Получайте же зрелищ и хлеба.
Лучше б в небо закинул я невод.
Я лежу, не веду даже бровью,
Истекаю смиренно кровью.
Глухо падают мерзлые комья.
В вальсе кружатся снежные хлопья.
Темнота за окном квартиры.
Поползли по экрану титры…
Короткий метр
© Copyright: Артур Декабристов, 2016
Свидетельство о публикации №116010706195
Свидетельство о публикации №116010706195
Рецензии