Мы в залоге у своей памяти

Странное чувство, когда ты летишь...
Будто не ты, ведь летать не умеешь.
Но ты понимаешь, что это ты спишь,
И, только проснувшись, о сне сожалеешь.

Странное это, ведь сон — это сон,
Но сколько приносит он чувств, просыпаясь!
Бывает, что дышит с тобой в унисон,
Бывает слезами, как будто бы каясь.

Спешит предсказатель сказать: «Я ведь знал,
Что сон, мол, мой вещий, и сбудется это».
И вроде бы этим он жизнь предсказал,
Но это обман — сон всегда без ответа.

Лишь тело спит крепко, но только не мозг —
Он буйствует в теле, в прошедшей дороге,
Рождая лишь мифы, но как бы всерьёз,
В воспоминаньях своих мы в залоге.

А если не спится, то это душа —
Она не даёт и лишает покоя.
И всё наяву, лишь закрыты глаза,
И сжалась пружиной в душе твоя воля...
...
Всё то, что вокруг, и то, что в тебе,
И есть твоя жизнь — от края до края,
Где разные сны с тобой по судьбе:
Бывают, что губят, а может... спасают.