Не подаренный рисунок

Он лежит сейчас передо мной,
Написанный так ярко, смело...
Рисунок, начатый весной,
Но не законченный и летом...

Тогда был вечер, звездной ночи
Предшественник шагающих пространств.
Горели гелиевые свечи,
Неярким светом освещая нас.

А на столе лежали кисти, краски,
Разбросанные в творческом порядке,
А на бумаге вдруг рождались сказки,
И оставались кляксы на тетрадке...

Мне было все равно, я рисовала,
Держа палитру с сотнями оттенков...
Стояли два мальчишки у штурвала,
Удерживая парус против ветра...

И бригантина гордо и отважно
С поднятым марселем величественно шла,
Вздымая волны у далекого причала,
А там - для взрослых недоступная страна.

Я рисовала для мамы, на ее день рождения,
В подарок, пусть самый,
Быть может, и драгоценный...

Я думала, что наступит Завтра,
И день вновь начнется с улыбки,
Я загляну в твои глаза,
И подарю свою открытку...

Но вдруг звонок по телефону,
Два слова - падает из рук
Кисточка с яркой краской,
И вторит тихому стону
Упавшей палитры стук...

Я стояла, распахнув окно,
Шумел холодный, леденящий ветер,
Снежинки, кружась в ритме вальса,
Влетали в окно... не тая,
Оставались сверкать на планшете...

Остановилось все во мне,
В глубоком, отчаянном горе...
Без слез, спокойно, как во сне,
Просила я тебя побыть со мною...

Я пролежала на полу всю ночь,
Смотря на лунные дорожки потолка...
Я не могла тебе ничем помочь...
И кто поймет,
Что значит детская тоска?!

Как больно было мне встречать рассвет,
Который ты уже не встретишь,
Твой день рождения без тебя... о нет!
Ты лучиком солнца мне ответишь...

На мой вопрос: А ты меня простила, мама?!
Скажи, что "Да", мне надо дальше жить...
И верить мне во что - то надо, мама!
И без тебя по той земле ходить...

А рисунок остался на полке,
И сейчас он там и лежит,
Напоминая о себе лишь изредка, робко...
Не зная, что я буду помнить
О нем всю жизнь...