Взмахнув крылами
перелётных птиц,
Прощаясь с нами,
лето улетает.
За перелеском
его след растает
В сияньи поздних
грозовых зарниц.
Поутру холодней
и с непривычки зябко,
А небо всё бледней,
скудней лучей охапка
На рыжих трав
суровом полотне.
На шатком,
покосившемся плетне
Ещё кричит
петух неугомонный,
Но крик его теперь
какой-то сонный,
Без прежнего
задора и огня,
Которым было
так богато лето.
А осень, наложив
на счастье вето,
Хоть разбудила
во мне дар поэта,
Но всё же
опечалила меня...
Вето
© Copyright: Кость Ярила, 2016
Свидетельство о публикации №116010711489
Свидетельство о публикации №116010711489
Рецензии