Над крышей Стригинского бора
Взвивается дымок костра.
Выписывает он узоры.
Жара…
И юности пора.
Мне кажется, так будет вечно,
И невозможна здесь гроза.
Будь бесконечен,
Синий вечер.
Рука в руке.
Глаза в глаза.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.