чем дальше- тем больше понимаю,
насколько не благодарно писать стих.
рвешь душу, бросаешь в строки,
а тебе, вроде одобрительно "красиво, мило"
а внутри не по себе- части не стало,
как бы и слов не мало. но
"красиво и мило" это не то.
ведь лица меряют не то пальто.
хотя бы один понял, что ты несешь.
похлопают. "на бис!". и ты придешь.
ну а в душе по локоть брешь,
забил ты ею межстрочечную плешь.
поэт не это, кто словам и рифмам знает счет,
поэт лишь тот, кто как поэт живет.
и для него жизнь не полет,
он бремя мыслей на себе несет.
в лицо плюет,
и если он уходит, то навсегда уйдет.
стих на 2
© Copyright: Данил Украинец, 2016
Свидетельство о публикации №116010600765
Свидетельство о публикации №116010600765
Рецензии