мой всплеск из петрюс борель

Опять,опять мои воспоминанья.
Моя тоска и мой усталый свет.
Мои в ночи шептали мирозданья.
Привет поэт,потом прощай поэт.

И каждый раз,глядя на эту скуку,
На эту даль,которая гнетет.
Я сам себе протягиваю руку.
Душа скорбит,душа моя поет.

Стихи,стихи о чем-то говорили.
Я молод был,я плакал и стонал.
Миры мои меня давно забыли.
Чердак зачем-то вечно вспоминал...

А ты поэт.А ты хотел прозренья.
Свободы вечной,вечной...навека.
Пускай горят твои стихотворенья.
Не суй мне руку,не нужна рука.

А я хотел поэтом быть усталым.
Бродить по этим улицам один.
Слагать стихи дождям каким-то алым.
Слагать стихи,про снег или про дым.

Но каждый раз,слагая строчки эти,
Я попадал в какое-то дерьмо.
Ведь говорят,поэты- это дети.
А я гляжу с насмешкою в трюмо.

Успеха ждать и ждать продаж глумливых.
Издатель сволочь заплатить забыл.
И проституток этих некрасивых,
Один лишь ты...любил,любил,любил.

Один лишь ты.А надо пить немного.
А надо незаметно отблевать.
Вот эта ****ь,с мордяшкой носорога,
Пришла к тебе...чтоб где-нибудь поспать.

И каждый раз чего-то забывая.
Ты вспоминал ее разбитый рот.
Она умрет,тогда под шепот мая.
Она умрет...она меня там ждет.

А я мечтал быть самым разудалым.
Чтобы журналы бились за меня.
А мой чердак сегодня будет старым.
Уже давно без света и огня.

Опять,опять мои воспоминанья.
Моя тоска и мой усталый свет.
Мои в ночи шепнули мирозданья.
Привет поэт,потом,прощай поэт...