По тропе мужиков

Мы называли это маски шоу.
Сказать бы матерными, неслабое испытаньице.
Голос внутренний режет прозою.
Прозой записывай воспоминания.

Ну прости, не могу.
Могу только ритмами.
Шагами тяжелыми.
Ударами сильными.

Могу только матом, вскрывать сублимированным.
Бег сквозь редут, дубин резиновых.

На гулку!
Бегом!
Ах, как мы заждались..
Как истомились в тупом прозябании. 

Пятая хата уже пробежала.
Шестая пошла.
Следом наша.

Крики, стоны, вопль на продоле.
Глухие стуки, звонкие вздохи.
Улыбки злорадные.
Маски черные.
Черные люди - безликие контуры.

Советы бывалых.
Проклятия черствые.
Гнетущая страхом покорность безропотная.

Что будет?
Как будет?
Все ли вернутся?
За что же так грубо?
Зачем же так грустно? 

Седьмая на выход!
Руки за головы!
Вся хата на гулку, в базки трёхметровые.

И вот он редут!
Сто бравых мужчин.
Заносят в ударе.
Сто чёрных дубин.

Сто страшных ударов.
Сто вскрытых мозгов.
Сто пьяных шагов.
По тропе мужиков.