Считая углы, не сбиться никоей сотней...

Считая углы, не сбиться никоей сотней:
почившей восьмёркою сыты, тверды, прямы.
Вчера, возжелавшее завтра, стократ сегодней;
вот истина, возведённая в ранг тюрьмы.

…Отшельник пространства, в окно наблюдая зиму
как первый пробел, снявший цепь дождевых осад,
рек притчу о том, как хотелось тянуть резину, –
но тянулись одни минуты, и те назад.

Обшарпанный ужас упрямой консервной банки,
привыкший выскабливать мысль, языком возя,
вскрыл вербы в отчаянной внутренней перебранке,
доселе служившей жизни своим «нельзя».

Теперь, когда минус двадцать внутри, – снаружи,
хоть градусник тресни, мороз не идёт в зачёт.
И если от тишины не спасут беруши –
знать, за холодильником зубом скрежещет чёрт.

Так пансионат излеченного невроза,
гостей распрощавшись, становится мавзолей.
И сохнет папирус, не в силах решить вопроса
о горней добыче подспудных глазных солей.

Так мается память, на ладан дыша хореем,
бессвязно и хрипло зовущая: приходи,
любить и стареть, – и не думать, что мы стареем,
как будто и вправду бессмертие впереди.

Январь 2016