Где-то в стране Оз

    Четвертые сутки не видно солнца -
    как в непроглядных туманах Лондона.
    В омуте
    черти крутили лодку,-
    в перевернутой мало воздуха.

    Тянутся серые дни
    в дурную игру
    с картами на погоны.
    Стих огонь на станицах.
    Убит поручик.
    Духом не пал полковник.

    Ложь всегда многословнее,
    чем правда.
    Если что,- в ход идут снаряды.
    Вера холодная.
    Мерзнут пальцы.
    Перебираю в кармане ладан
    (в тылу не спасут патроны)

    Зло загрязняет эфир,
    распространяя жуть.
    Не закончились слезы
    по всем убиенным хлопчикам.
    Лучше бы маршалы грелись фибрами
    дискотечного Ромки Жукова..
    В фаворе
    Шопен с маршем похоронным.

    Нужно играть Мендельсона, нон-стоп,
    чтобы все поскорей зажило -
    что-то вроде закона Ома.
    Все закончится как-то.. по-хорошему или плохому..
    Где-то в стране Оз.
    Мне. Не хватает. Воздуха.