Лирические размышления

Ночи, дни, опять, опять...
Но тоска не оставляет.
Радость снова доставляет
О лирическом писать.

Что-то где-то уже было,
Но любовь ведь необъятна!
Описать совсем всё-вряд ли.
Толику хоть описать. Так мило

Понимать, что всё прошло,
Что любовь не обойти.
В продолжении пути
Моё сердце свет нашло.

Он, необъяснимо яркий,
Заменил луны сияние.
Это-моё достояние,
Моя гордость. Но стук жаркий

Сердца я не удержал.
Как песок из рук сухих
Высыпался он, затих.
И пронзил меня кинжал

Безответности. Но сна
Не почувствовать мне боле,
Мне не быть в его неволе,
Боль его не знать. Она,

Действий не предпринимая,
Труд огромный совершила-
Музу она подарила.
Я не заслужил?! Не знаю...

Она...Как много в этом слове
До невозможности святого
И радостного, и больного
На постлюбовной основе.

Думаю: "а что бы было,
Если б я её не встретил?"
Хотя есть мысль на примете-
Я,наверное бы, сгинул.

Очень думаю я много.
Говорю я в десять раз
Меньше, но любви указ
Заставляет сквозь пороги

Вверх стремится тут и там,
И в мечтах, и наяву.
Но её я не зову.
Думать лучше буду сам.

В пелене ночных раздумий
Нахожусь не первый вечер.
Не могу без её речи!
О другом нельзя и думать.

Кроет ведь она загадку
Беззаботнейшего мира.
Посему поэта лира
Воспевает её сладко.

И, конечно, я бы мог
Написать ей стихов сотню
Слезокапных, беззаботных,
Но платить ей сей налог...

Нет, я не имею права-
Слишком хороша собой.
У неё ведь есть другой.
Но это-не фиаско, правда.

Это ведь рассвет вселенной,
Большой взрыв, или как там?
Пусть ушёл уж ураган,
Но по-прежнему я пленный.

Нервный узел уже тише,
Не мутнеет голова
И разборчивей слова-
Не сползает моя крыша!

Слышу сердцем: вот, проходит
Период великой боли!
Наступает постлюбовный.
Знамя опыта находит

Место, где можно реять
У меня! И завтра будет
Все опять. Но не забуду
Как я пробовал поверить

Что будет милая со мною.
Но всё прошло, прошла и грусть.
Пока несчастлив я и пусть-
Она ведь просто паранойя!

Порою к небу я взываю:
"В чём суть постлюбовной эпохи?!
Что кроют в себе мои вздохи?!
И почему я, собственно, вздыхаю?"

Иронизирую с собою,
Импровизирую в пути,
С которого мне не сойти.
Уже не правит моей головою

Та, которой стихи я пишу.
Жаль, слов мне для них не хватает
Или времени. Но все равно их не знает
Та, которой уже я не дышу.