Безумного, тело, поэта,
Упало, разбившись о скалы,
И очерков ждать смысла нету,
Попал он, как воин, Вальхаллу.
Но был он не викингом, вроде,
А был он обычный поэт,
Писал о любви, о природе,
Мечтал он увидеть весь свет.
Мечтал оказаться с подругой,
Иль ночью при ясной луне,
Писать свои мысли о дружбе,
О жизни и жизни цене.
Обычный он парень и вроде,
Поэт не хороший никак,
Оценят, забудут и выбросят,
Да уход ему быстро простят.
А он бы хотел стать поэтом,
Как Пушкин, а может, как Фет,
Но мёртвоё тело поэта,
Ласкает рассвета лишь свет.
Тело поэта
© Copyright: Скворцов Сергей, 2016
Свидетельство о публикации №116010601013
Свидетельство о публикации №116010601013
Рецензии