Я вас любил. Чего же боле
Вы добивались от меня?
Теперь я знаю - вы на воле,
Я взаперти, себя виня.
Вы мне пускали кровь из вены.
Прошлись обутой по душе
Вы в одеяньи снежно-белом
И в окружении пажей.
Вы смотрите высокомерно,
Ваш взгляд плывёт поверх голов.
Вы уж не вспомните, наверно,
И половины ваших слов.
Они не выбиты в скрижалях.
Не проступают между строк.
Для вас - и не существовали.
А для меня они - порок.
Я расскажу об этом с чувством,
Которое не знаю сам.
На сцене предо мною пусто,
Пред вами - восхищённый зал.
Вы рассмеетесь серебристо,
Закинув голову назад.
И ваша армия статистов
Не замечает маскарад.
queen
© Copyright: Рене Артуа, 2016
Свидетельство о публикации №116010500893
Свидетельство о публикации №116010500893
Рецензии