Пузатый чайник
свои стихи?
Они мне
тайны детства
раскрывают.
С зарею утренней
они, как петухи,
все громкоговорители
врубают.
И я, проснувшись,
вниз, к реке бегу,
чтоб смыть
водой обскою
сновиденья.
Я память детства
очень берегу.
Сибирь. Дубровино.
Ведь здесь
мое рожденье.
Умывшись,
поднимаюсь на обрыв,
к разваленному зданию
шагаю.
Стою, смотрю,
волнения не скрыв.
Среди развалин
медленно брожу.
Вот здесь
родился я…
определяю.
Здесь был роддом.
Его не нахожу,
а нахожу
сплошное разрушенье.
Как это сложно –
нить соединить.
Твое «позавчера»
с твоим «сегодня».
Наверно,
надо просто
жить и жить,
не вспоминая
и о прошлогоднем.
Но что-то
не дает мне
думать так.
Ведь не случайно
родом мы
из детства.
Будь ты мудрец,
да даже и простак -
нам в детстве
счастьем
заряжают сердце.
А мы потом
не бережем его,
счастливого
наследства своего,
считая –
никуда ему
не деться…
……………………
Пузатый чайник –
мой дружок
с военных
детских лет.
Как крепко
память бережет
все то,
чего уж нет.
Я и сейчас,
когда пью чай
за завтраком,
в обед,
вдруг вспоминаю
невзначай
морковный чай
тех лет.
Я вспоминаю
город Томск.
Четвертый год
войны.
В чьих пальцах
траурный листок?
Чьи брови
сведены?
И ни слезиночки
в глазах.
Лишь скул
бугристый ход.
Жизнь
не спустил
на тормозах
войны
четвертый год.
У мамы на плечах
медпункт.
И беленький
халат.
И я,
мальчонка-шалопут.
И город
Ленинград,
где муж ее,
а мой отец
у Пулковских
высот
кольцо блокады
как венец
несет
который год.
Барак наш
прямо у ворот
стоит…
у заводских.
И шпалы
гонит наш завод,
на Запад
гонит их.
Он гонит,
гонит их туда,
где фронт,
где немцев бьют.
Мы с мамой
ждем-пождем,
когда
победный
наш салют…
Но тише!
Слышу
скрип дверей
барака,
стук подков.
Я под кровать свою
скорей
протиснуться
готов.
И, одеяло
приспустив
почти до пола,
лежу, рукой
глаза прикрыв,
дыханье затая.
Вот, заворчав,
открылась дверь.
В медпункте
пациент!
Я затаился,
словно зверь
в предсмертный
свой момент.
Вот шаг…
второй…
все ближе он,
знакомый
стук подков.
Я словно вижу
страшный сон,
я умереть
готов.
Вот чья-то
страшная ладонь
у лика моего.
Меня не тронь…
Меня не тронь…
Я к стенке
от него!
Мальчонка
в ужасе дрожал.
Он умереть
был рад.
Но страшный гость
в руке держал
всего лишь…
рафинад.
Четыре
беленьких куска
он, пленный,
свой паек
для фрау-докторши
сынка
заботливо сберег.
Заметив,
что контакта нет
к нему у малыша,
он от кровати
в кабинет
проходит
не спеша.
Прошло,
быть может,
пять минут,
а может
и не пять,
когда пацан
посмел вздохнуть,
покинувши
кровать.
В конце барака
стук подков
на выходе угас.
Мальчонка
вновь шалить готов –
как много
жизни в нас!
Он к маме
в кабинет вбежал…
и там
остолбенел.
На блюдце
рафинад лежал,
кусочками
белел.
А мама,
опустив глаза,
салфетку
мнет в комок,
не зная,
как ему сказать,
чтобы понять
он смог.
Сказать,
что Курт
признался ей,
что он для нас
не враг.
Что он
в Германии своей
входил
в союз «Спартак».
Что Гитлер
гнал их на убой,
мозги
запудрив им.
И шли,
оставив за собой
пожарищ
черный дым….
Да, перед нами
их вина –
ее не отмолить.
Скорей бы
кончилась война.
Как хочется
дожить!
А маме
только двадцать три.
Жена
или вдова…
Скорей бы
почту принесли –
ее уж нет
дня два.
- С такой занозой
Курт пришел -
и острой,
и большой.
Понятно,
повод лишь нашел.
К тебе он
всей душой…
Слеза
по маминой щеке
росинкой
протекла.
И я припал
к ее руке,
забыв
про все дела.
А после,
зимним вечерком,
мы три часа
подряд
с пузатым
чайником–дружком
громили…
рафинад.
И с ним
морковный чай
для нас
был сладкое ситро.
Мы сводки ждали
каждый час
от Совинформбюро.
Стекала
светлая слеза
с любимого лица.
Молилась мама
молча за…
за моего отца.
И он вернулся
к нам живой,
хоть ранен
был не раз.
Он в детский сад
вбежал за мной,
взорвав
наш тихий час.
А я ни капельки
не спал.
Как будто
знал птенец…
В дверях
распахнутых стоял,
весь в орденах,
отец!
…………… ..
Моих волос
седой лужок.
Прошедшие года.
Пузатый чайник –
мой дружок
со мною навсегда.
Свидетельство о публикации №116010505797