Испившие крови колышутся травы
Дождями омытые спят лепестки
И смотрит на них с неба месяц усталый
И тянутся ввысь молодые ростки
Измяты они сапогами, телами,
Лежащими здесь уже много часов
Сражение, что наблюдалось богами
Утихло, и смолк ярый крик голосов
О тех, кто истлеет на поле в высокой
Поднявшейся снова душистой траве
Всё думает поле. Летит в небе сокол
Он знает всех павших на этой земле
Не раз проходила на вольных просторах
Багровая сеча отважных мужей
А их имена на заснеженных склонах
Поются ветрами до самых морей
Травы
© Copyright: Ксения Сноу, 2016
Свидетельство о публикации №116010503531
Свидетельство о публикации №116010503531
Рецензии