По бокалам спрятано
Легкое вино,
Сентябрем врывается
Улица в окно.
А в прихожей теплится
Звонкое «Привет!»,
Лепестков здесь парочку
Приютил паркет
Мыло пахнет мятою,
Пахнет счастьем час
И слегка запутанным
Будет твой рассказ:
О мирах прочитанных,
О ветрах дорог
О свершенных таинствах
Автостопных строк.
Захмелев отчаянно,
Вспыхнешь словно мак
Плечи неприкаянно,
Кутая во мрак.
И бессвязным шепотом,
Утонув в плече,
Станешь мягким золотом,
Мотыльком в свече.
Ты не будешь грешною.
Стыдно? Ну и что?
Но висит на вешалке
Не мое пальто…
Пальто
© Copyright: Иванычъ, 2016
Свидетельство о публикации №116010402203
Свидетельство о публикации №116010402203
Рецензии
