простые мысли о вечном

Поэт ли я? На то похоже....
Нет, не Есенин я Сережа...
Рифмую я с ехидной рожей.
Получится немного строже -
Да ничего! Исправлю позже...
Из ран израненная кожа
Составлена - живой же, всё же!
Стих получается коротким,
Но словом хлестким, словно плёткой,
Терзает память стихоплёта
Сезон знамения полета.
Стих мой, испорченный от взгляда
И голоса - "прошу, не надо!"
Прикосновения награда
Любовь незваная отрада,
Как повесть ждущая финала,
Так ты бельё своё снимала...
На ухо что-то мне шептала,
И всё тебе-то было Мало!
Вновь без конца и без начала
Течёт строка, как рек каналы...
Слова мои мне рифмовала
Душа моя,
Она писала.
Все, что судьба мне снова диктовала,
Почти как раньше,
Только меньше фальши,
А больше искренности,
И нескрытой боли
Оставил я из недожитой роли.
Ведь сказано давно, что все актеры,
В театре жизни, но не в главной роли,
А лишь мелькнув в каком-то эпизоде,
Я остальное оставляю в этой оде.
Стихам я доверяю многое, и тайну,
Которую я создал сам, случайно,
И сам же переврал, и скрылся в бездне
Раздумий и мечтаний, а не действий,
Решив тогда, что что-то делать бесполезно,
Я отошел, оставил свято-место...
Но на него пришли другие вместо
Меня, тебе уже теперь неинтересно,
Где я, что пережил, ЧТО ПОМНЮ,
Неужто только памяти осколки
Остались от пылающей, горящей
Любви, что называли НАСТОЯЩЕЙ?
Нет! Не хочу я так, нельзя терять необратимо
Единственных, так горячо-любимых!
Нельзя, коль уж и говорить об этом,
Держать всё это под таким секретом...
Пора уж завершать стихотворенье это,
оставлю только нераскрытым смысл сюжета