Не наркоман он

Не наркоман, но кровь пульсирует с остатками
отчаяния. Так робко, разрываясь в тишине.
В голове всё кружится, побеждённый влиянием.
Отдаваясь в объятия тому, что кричит внутри вен.

Детские травмы, жизнь среди тех, кто давно сгнил.
Внутри сломан, потрёпан, разрушен мирами.
Лишь сигареты и градусы, что заглушают твой крик.
Психотропный поверженный с дикими ранами.

Шрамами. Остатками прошлого в голове,
Что режет ножами, кинжалами. Странно же...
Окружённый стенами, окутанный пазлами,
Которые подходят друг к другу всё реже и реже.

Не наркоман. Просто брошенный.
Сильными галлюциногенами, расстройствами.
Защитными реакциями обросший он.
Этими химическими свойствами.

Вопросами. Кто он? Где? Зачем всё это надо?
Глупо курить на морозе, никотину себя отдавая.
Не наркоман он и не пытается добраться до ада.
Просто курит и выпивает. Зачем, сам не зная.

Вены не вздуты, болят лишь костяшки и руки.
Январскими ночами, меж пальцев держа сигарету.
Не наркоман он, просто уходит от скуки,
Когда курит с балкона раздетый.

Он живой и дышит, как и все остальные.
И внутри и снаружи, пусть побитый,
Покрытый трещинами. Ранами отдельными.
Скрещенный. Не наркоман, а летящий сквозь орбиты.

Планеты и звёзды. Кометы. Ракеты.
Вселенные трещат по швам и сгорают.
Не наркоман он, а чёрная дыра планеты.
Стремящийся долететь до рая.

Не наркоман он.