Я рисую себе палестину,
Хотя четко вижу пустыню,
Хотя рот песком обезвожен,
А наш флаг восьмикратно сложен.
За ближайшим она барханом,
Мне не вычерпать зыбь стаканом,
Не забраться на склон сыпучий,
Впору биться о пыль в падучей.
По призванию я художник,
Провидению подорожник,
Банный лист на его белой жопе,
Ну не каждому место в топе.
Поднимаю доску и стИло,
Продолжаю писать красиво,
Проникаю сквозь клей бархана,
Я вернулся. Так здравствуй, мама!
31.12.15
Ностальгия
© Copyright: Владимир Прокофьев 65, 2016
Свидетельство о публикации №116010302261
Свидетельство о публикации №116010302261
Рецензии