Ты шлешь мне сны, их ангелы приносят,
Входя без стука в спальню сквозь окно.
В который раз мне снится наша осень
И парк, листвой ложащийся у ног.
Хоть этот парк и называют садом,
Здесь троп, пока нехоженых не счесть,
Пытаемся найти мы ту, что надо,
Уверенные, что такая есть.
Нам жизненный подсказывает опыт,
Что точно есть, лишь листья замели.
Но этот парк свивает в петли тропы,
И мы выходим там же, где вошли.
Ботанический сад
© Copyright: Андрей Беркут, 2016
Свидетельство о публикации №116010301522
Свидетельство о публикации №116010301522
Рецензии