* * *
Мир держится на гвоздике тщедушном,
Забитом в подсознанье молотком
Условностей, в желании послушном
Не стать в мишени мыслей «молоком».
Но хлипок гвоздик – так себе опора,
И шляпку-тюбетейку ржа сожрёт.
Случится это – пусть не завтра – скоро,
И рухнет Мир. И что произойдёт?
Да ничего. Лишь с дыркой подсознанье
Недолго посифонит сквозняком,
Придумает иное мирозданье,
Прибив на гвоздик прежним молотком.
Мир держится на гвоздике тщедушном...
© Copyright: Павел Черкашин, 2016
Свидетельство о публикации №116010209706
Свидетельство о публикации №116010209706
Рецензии
