Уже румянится шашлык,
На солнце греется руно.
Кинжал терзает базилик
И тает красное вино.
Но овцы любят пастуха,
Бедой считая лишь волков.
В мозгу их страх и чепуха
На протяжении веков.
Упрямо лезет в рот овца
И в шерстяные свитера.
Они все с одного лица.
Их путь наверх и вниз – гора.
Стригут овец, они – траву,
А плотоядный ест шашлык,
Нетрезво смотрит в синеву,
Жуя зеленый базилик.
Кинжал над горлом занесен,
Но овцы блеют все равно.
Кто будет проклят, кто спасен?!..
На солнце греется руно.
А ночью на овечий сыр
Выть будет серая орда.
Таким был, есть и будет мир…
Без состраданья и стыда.
Но овцы любят пастуха... 01. 01. 2016
© Copyright: Геннадий Каплун, 2016
Свидетельство о публикации №116010108038
Свидетельство о публикации №116010108038
Рецензии