От первых песенок, от детских и простых,
Где более дыханья, чем искусства,
Я понимал,что значит русских стих,
Где мысль,душа,и музыка,и чувство.
Вначале сплошь: "прости", " спаси меня",
"Люблю тебя" - и далее по списку.
Да что сказать,обычные слова,
Одни - у всех, и для любого близки.
Потом слова как зарастают мхом,
Тропинка,что бежала с косогора,
Идёт туда, где нет пути верхом,
И больше в гору,нежели под гору.
А после - пишут каждый о своём,
Свои слова язык в гортани ищет,
Чем дальше в лес-тем гуще бурелом,
Темно, хоть день,и в чаще кто-то свищет.
А дальше - каждый пишет как привык,
И каждый мир опишет по-иному:
Свои слова,свой образ,свой язык.
Любой из нас предстанет незнакомым.
Лишь бы дойти,куда-нибудь дойти,
Смотри,просвет в чащобе показался.
Мы выберем неторные пути,
Чтоб кто-нибудь когда-нибудь добрался.
***
© Copyright: Баталов Сергей, 2016
Свидетельство о публикации №116010103274
Свидетельство о публикации №116010103274
Рецензии